[Вендала Бергман]

Я завидую людям, способным так облекать свои мысли в слова, что все остальные, случайно соприкоснувшись с их миром через дневники, записки, стихи и рассказы, начинают улыбаться и верить во что-то большое и светлое.
Мне бы тоже хотелось писать про солнце в волосах и шум прибоя так, чтобы всем это виделось-слышалось-верилось, но я не умею. Я пытаюсь иногда, да, но все равно получается заштампованная белиберда.
Читаешь иногда чей-то дневник и понимаешь что это человек хороший, особенный, и что все у него будет хорошо и интересно, хотя бы потому, что он умеет радоваться и грустить на свой манер, что жизнь ценит и себя в этой самой жизни тоже как-то ощущает. А потом смотришь на себя в зеркало и понимаешь что ты ну вот совсем не такая, что есть разница между "не как у всех" и "не как у людей", и что у тебя именно второй случай. Мышь, даже не серая, а совсем бесцветная, как будто и нет тебя. И вот эта обычность бьет как током - небольно, но неприятно.
Эмоциональность против рассудочности, разум ведет с разгромным счетом.
Хочется быть особенной, но на пустом месте не прорастает ничего.
А вообще, бред все это.
С жиру бешусь
Хотя немудрено - у меня всегда было трагическое амплуа
пройдет, я исправлюсь.
обещаю